CON LOS OJOS VENDADOS

Voy a hacerte el amor con los ojos vendados,

el deseo exaltado y mis ansias en flor.

De tu cuerpo el temblor percibirán mis labios

que andarán cual corsarios el mar de tu rubor,

en osado galeón de mil besos dorados

que aún no te he dado, que refulgen pasión.

Mi lengua ha de aprender a gozar los sabores

que en tu cuerpo, pues, broten al vibrar de placer,

y una mezcla de miel y virtuosos licores

gestarán mil canciones de tu piel a mi piel,

y hasta desfallecer te daré mis amores,

e ignorando pudores yo te haré florecer.

Me habrán de subyugar los cálidos aromas

que en tu piel de amapolas el amor verterá,

para que al delirar en ternura y euforia

tus perfumes de gloria pueda yo disfrutar

cuando huela, al besar, tu ansiedad delatora

y en tu tibia corola me estremezca, inmortal.

Privado de ver, oiré yo en tus gemidos

el ansiosos pedido de pasión y placer

con que sueña tu ser al fundirse conmigo,

y hallaré en tus suspiros hechizo de mujer

que me habrá de envolver con firmeza y sigilo

cuando quede cautivo de tu sexo y tu piel.

Como un tibio escozor, entraré apasionado

en tu cuerpo anhelado. Un ciego explorador.

Entre gozo y sudor te surcarán mis manos,

sueños cristalizados sin mediar condición.

Fluirá entre los dos la pasión sin reparos.

Con los ojos vendados voy a hacerte el amor.-

                            Aldo R. Guardatti

                  (del  libro "El Deseo a Contraluz)

                   (Todos los derechos reservados)

EN EL BOSQUE

Pues de aquel bosquecillo, hacia la espesura,
aquella mañana me sentí atraído
sin que, en apariencia, existiera un motivo,
fui a esa lujuriosa porción de las yungas.

Nada había leído ni me habían contado
que me motivara a aquel pequeño viaje.
Salí sin motivo, hacia ninguna parte,
y al frente del bosque me encontré parado.

De un llamado, el eco, latía en el silencio,
que me iba arrastrando sin que yo pudiera
negarme a avanzar, poner resistencia.
Me arrastraba el bosque, de a poco, hacia adentro.

Llegué así hasta un claro de fronda tupida
donde me aguardaba esa hermosa muchacha
con una sonrisa y un manto de gasa
sutil, transparente, nada más vestida.

Me tomó una mano sin decir palabra,
me tendió a su lado, sobre de la hierba,
me quitó las prendas, entre ansiosa y tierna
y nos cubrió luego su manto de gasa.

Nos amamos cual dentro de una burbuja,
por entre la gasa y la hierba mullida.
No diré detalles de lo que imaginan,
pero sí que me dijo que era una bruja.

Y copó su encanto todos mis sentidos,
y de ella supe hasta lo insospechable,
amando de un modo que nunca hice antes
hasta de placer quedar desvanecido.

Me desperté solo, en medio de aquel claro
y su azul manto de gasa me cubría.
La busco aún por las calles, y todavía
busco en el silencio oír aquel llamado.-

                                       ALDO R. GUARDATTI

BESAR TU CUELLO

Con un ansia insana de besar tu cuello
me embriago en tu aroma y corro tus cabellos,
como un cruel vampiro ansiando morderte,
tal vez es mi abrazo demasiado fuerte.

Parece tu cuello ser de porcelana.
Lo beso en silencio y mis ansias se inflaman.
Lo rozan mi lengua, mis labios posesos,
sintiendo en el roce el sabor al deseo.

Acaso yo tenga sueños de vampiro,
o tan sólo ansíe lo eterno contigo,
pero no es tu sangre que inspira mis sueños,
es sólo el anhelo de besar tu cuello.

Que cuando lo beso deslizan tus prendas
y el rubor te cubre al subir por tus piernas,
tus palabras dicen cosas sin sentido
y el código entiendo que hay en tus suspiros.

Y se abre un portal de mágicos mundos
cuando incursiona mi cuerpo sobre el tuyo.
Y todo principia, no hay duda en ello,
cuando yo comienzo a besar tu cuello.-

ALDO R. GUARDATTI

CON LA AURORA O EL OCASO

DESLUMBRANTE

CHOCOLATE

GOCE INSOSPECHADO (poema)

CONSEJO DE NÁUFRAGO (romance)

CIENTO UN VECES POR DÍA

GANAS DE AMARTE (romance)

¿A qué negar lo evidente
si ansío hacerte el amor?
Ansío entrar en tu cuerpo
desbordante de pasión,
más sería feliz tan sólo
pudiendo sentir tu voz
acariciar las palabras
surgidas del corazón
cuando me dices te amo,
o murmuras la canción
que llega sola a tus labios
cuando piensas en los dos.
¿Cómo negar que yo ansío
irrumpir cual vencedor
en tu tibia ciudadela
que despierta mi ilusión?
Pero sería dichoso
si pudiera verme yo
reflejado en tus ojitos
-luceros de ensoñación-
donde el brillo de tus sueños
transforma el gris en color.
Anhelo que a nuestras pieles
las cubra el mismo rubor
y vibrar, enardecido,
viril, bohemio, varón,
sobre tu cuerpo de seda,
capullo de excitación,
y el éxtasis nos inunde
en dulce espasmo de amor,
pero tan sólo con verte
tendría mi alma calor,
verte aunque sea a la distancia,
aunque sea un segundo o dos,
aunque tú no te des cuenta
feliz estaría yo.
Ansío cosas intensas,
desbordantes de pasión,
cosas mágicas y épicas
para hacer sólo tú y yo,
pero juro, me conformo
nada más con la ocasión
de poder tenerte cerca
y escuchar tu suave voz,
de agasajar a mis ojos
con la sensual bendición
de tu figura insinuante
y tu sonrisa de sol,
y acaso, si se pudiera,
sentir la satisfacción
de tu mano entre las mías,
cual de Cupido un pichón,
y un beso disimulado
sin permiso ni perdón,
que si bien lo que me inspiras
es vendaval de pasión,
ni siquiera sería brisa
sin el soplo de tu amor.-

ALDO R. GUARDATTI

BABYDOLL NEGRO

PERRO SIN DUEÑO (romance)

No me inspiro en las políticas

de los poetas que fueron.

más bien lo hago en la poética,

el alma puesta en sus versos.

De ellos cada uno es el signo

de estertores de su tiempo,

sin ser cuestión de partidos

el entorno en que vivieron.

Así, cada uno a su modo,

inmortalizó en sus versos

su dolor, sus ilusiones,

sus repudios y sus sueños.

Yo sigo el mismo camino,

denunciando mi contexto,

sin creerme mejor que nadie,

diciendo lo que aborrezco,

sin que haya alguien que me pague

ni un centavo por hacerlo,

procurando ser la voz

de aquel que sufre en silencio,

más allá del erotismo

y del entretenimiento,

más allá de las canciones

que cantarán los troveros.

Con los mismos ideales,

sin impuestos lineamientos

procuro no parecerme

a los poetas que hubieron,

y voy marcando camino

por no andar huellas siguiendo,

gritando a papel y pluma

las injusticias que veo,

que soy pájaro salvaje

y no loro de ornamento,

que soy como barrilete

que necesita del viento,

y está seguro que sube

cuanto más se está oponiendo.

Soy yuyo casi salvaje

que no aguanta los canteros,

soy poeta que por favores

jamás callará sus versos,

que no busca los aplausos,

ni lo desvelan premios,

que le basta con que a uno

puedan servirle sus versos.

Con eso estoy bien pagado,

que no lo es todo el dinero,

sabrá el cielo que obsecuentes

es lo que yo más detesto,

y antes que un potro de raza

prefiero ser como un perro

que anda sólo en los caminos

sin cucha, pero sin dueño.

CANSADA

ENSÉÑAME

POBRE AMA DE CASA (poema)

Oculta entre trastos, escoba y plumero,

sin cobrar dinero la vida la pasa

como una desgracia do todos sus sueños

de a poco murieron… ¡Pobre ama de casa! 

Y pasan los días, los años, los lustros

en un trance injusto, sin nimia licencia,

y así es la sirvienta que tras de los muros

no tiene futuro, tan sólo paciencia. 

Antepone siempre intereses ajenos

por sobre sus sueños, que mueren de frío.

Así su marido se cree su dueño,

y desde pequeños le ordenan los hijos. 

El tiempo discurre, y las ilusiones

que tuvo a montones con su piel aún tersa,

quedaron inmersas tras obligaciones

fijadas por hombres en época incierta. 

Para ella no existen domingos, feriados,

no hay día de descanso, no hay vacaciones…

si sufre dolores, procura ignorarlos

y ahoga su llanto sola, en los rincones.

¡Aún bulle su sangre! Tiene fantasías,

mas sólo es su vida la ruta a una caja.

Tal vez con nostalgia a veces suspira

ansiando otra vida ¡Pobre ama de casa!

(Del libro "Despreciados y Despreciables"

           Autor: Aldo Guardatti)

AL VERLA DESNUDA... (mr)

PERSPECTIVAS (mr)

Estaba iniciando abril de 1982. La prensa anunciaba que se había declarado la guerra a Gran Bretaña para recuperar las islas Malvinas.
Con dieciséis años y toda la euforia, corrimos con mis amigos hacia la plaza central para celebrar la medida. Éramos tan estúpidos que esperábamos que el conflicto durara al menos dos años, para poder ir nosotros a matar ingleses.
La guerra no duró ni tres meses, pero cada dos de abril se abre esa herida que quedó en mi alma.
En aquel tiempo dolía haber perdido la guerra. Hoy comprendo que lo doloroso fue perder la paz.

NUEVO RUMBO (mr)

Cuando dejé mi ciudad siguiendo el camino del Sol, un viejo vagabundo me dijo
 - En el oeste se encontraban las ciudades de los muertos.
No supe qué quiso decir, ni le pregunté. Sólo seguí caminando.
Hoy estoy a la orilla del mar Occidental, en la playa desierta. Todos trabajan, ninguno ríe, nadie protesta, nadie mira a los ojos, nadie tiene pasión por nada. Dudo si alguno de ellos tiene sangre.
Sin proponérmelo descubrí que aquel viejo estaba equivocado. En el oeste se encuentran las ciudades de los muertos, pero ellos no lo saben.
Mañana parto rumbo al sur.

UN ERROR AFORTUNADO (mr)

Me dormí. Al salir apurado para trabajar, por error me puse un saco ajeno.
A medio camino apareció un asaltante. Quise resistirme. Me tiró un puntazo al pecho. Al ver que se mojaba el saco huyó asustado, sin robar nada, antes que lo vean.
Me dolía poco el pecho. Pensé que una puñalada se sentiría más fuerte.
Toqué la sangre en el saco. No tenía color, y su olor me era familiar.
Palpé donde el caco había asestado el golpe, y sentí una dureza debajo del saco.
El puñal había roto una petaca oculta en el bolsillo interior sin traspasarla.

¿QUIÉN PUEDE SER ESCRITOR?

En algunas de las presentaciones de mis libros, hubieron personas que me formularon esta pregunta. Yo les respondía que cualquiera puede ser escritor, todo es cuestión de proponérselo y dar el mejor esfuerzo, pero de allí a ser un buen escritor, ya es un poco más meticulosa la cosa, pero, como decía mi abuelo, imposible es un mal sinónimo de no intentado.

Para ser un buen escritor se requieren, entre otras cosas, a mi humilde modo de ver, dos características básicas que se deben procurar: una es ser un gran lector. No puede ser un buen escritor quien no es adicto a la lectura. Cuentan que cuando un periodista le preguntó a Jorge Luis Borges a cual de sus libros consideraba que le debía su fama de escritor, contestó airado el genio "¡A ninguno! Esa fama se la debo a los libros que he leído." Está todo dicho.

La otra característica, es ser creativo. Si me piden que especifique qué es ser creativo, creo que nada lo resume como uno de los consejos de mi abuelo: "Vé lo que todos han visto, pero piensa lo que nadie ha pensado". Seguro no faltará quien me increpe ¿Cómo saber si nadie pensó antes lo que yo piense? Para nuestro propósito nos conformaremos con que nadie lo haya escrito, o más específico aún, que nadie lo haya publicado.

Un buen ejercicio para la creatividad es el que se ve en la película The Magic of Belle Isle (2012 - titulada en español como "El verano de sus vidas"), cuando el señor Wildhorn le pide a Flora, pequeña aspirante a escritora, "dime lo que ves allí", como Flora no comprendía, el señor Wildhorn reformuló la pregunta "Dime lo que no ves allí". Ahí radica el ejercicio y el secreto: en contar lo que los otros no imaginan, pero hacerlo como si fuera real.

Me encanta pensar que los escritores somos los mayores fabuladores que existen, ya que hacemos creer a nuestros lectores que es absolutamente real una historia que fluyó de nuestra imaginación al papel (o a la pantalla).

La buena noticia: Tanto la capacidad lectora como la creatividad pueden cultivarse.

ACUCLILLADA

En tu desnudez amparada,

como al descuido,

me observas y no dices nada,

¡Qué cruel martirio!…

¿o es sólo mi delirio?

Estás muda y acuclillada,

no caben dudas.

Desnuda está, pues, tu mirada,

tu piel desnuda.

Detrás de ti, la bruma.

Son un par de tacos de aguja

de color negro

el único atavío que usas

para este encuentro…

y un ardiente deseo.

Bello, tu inexpresivo rostro

está en silencio,

porque ya me lo dice todo

tu ansioso cuerpo,

elocuente y sincero.

Detrás de ti se diluye

todo el presente,

mientras, despavoridos huyen,

incongruentes,

los prejuicios de siempre.

Me acerco, y te extiendo mi mano,

cual caballero,

para que juntos descubramos

mil mundos nuevos

latiendo en nuestros cuerpos.

Y queda en mi mente estampada,

mágica imagen

de ti desnuda, acuclillada,

regia obra de arte

y anhelos palpitantes.-

A los escritores -y a quienes aspiran llegar a serlo- los invito a participar de los 52 retos de escritura del blog "El Libro del Escritor". Es divertido, nos agiliza la imaginación, nos ejercita la escritura y, en mi caso, me obligó a abrir este blog, que aunque no se bien cómo funciona y lo que puedo hacer con el, ya es un primer paso en este ámbito virtual blogger.
Aquí el enlace, para los que lo deseen: "El Libro del Escritor"

DESPUÉS DE PALPAR LA GLORIA (poema)

EL SECRETO DE EL CAMALEÓN (mr)

En mi breve vida como superhéroe siempre actué de día ¿Qué diría la gente si supiera que al Camaleón le aterra la oscuridad?
Secuestraron al hijo del jefe de policía, y exigieron que venga sólo, a medianoche, a este inmenso galpón abandonado ¿Por qué aquí? ¿Por qué a esta hora?
Adentro veo una luz iluminando una silla donde está el niño amarrado.
Avanzo y todo se apaga.
Tiemblo, sudo, pero sigo avanzando. No veo nada. Mi traje especial se funde con la oscuridad.
Casi llego, y de pronto se ilumina todo el lugar y una multitud me grita ¡Feliz cumpleaños!

GRACIAS AL FRÍO (mr)

Llegué hasta aquel bar escapando de la tormenta. Estaba cerrado, pero al recostar mi espalda sobre la puerta, aquella se abrió, justo cuando arribaba una dama en mis mismas condiciones..
Entramos para guarecernos. Llamamos y sólo respondió el silencio. Avabzamos cerrando la puerta detrás nuestro.
- Tengo frío.
- Es por la ropa mojada. Debemos quitárnosla.
- ¿Aquí?
- Sólo estamos nosotros, -le dije, y comencé a desnudarme.
Ella se resistió, pero al tiritar más fuerte su pudor se esfumó.
Allí, sin testigos, lo que ocurrió era de prever.
A la noche el encargado nos encontró abrazados, desnudos, dormidos sobre la barra.

UNA VIDA INIMAGINABLE (mr)

Había ejecutado a la perfección todos los ritos que me indicara aquel diablillo.
La medianoche del 31 de diciembre me encontró en la sala, solo, de pié frente al enorme espejo, con una copa de champagne en la mano derecha.
Estaba listo para comenzar a vivir una existencia como nadie había experimentado aún, y como nadie siquiera imaginaba, según aquel demonio.
Comenzaron a sonar las campanas de la catedral. Sentí vibrar todo mi cuerpo, cada vez más fuerte.
Al acallarse la última campana no me había movido, pero la copa estaba en mi mano izquierda.
Desde entonces habito de este lado del espejo.